Hacer un poema
es poner el alma sobre un papel
dibujar con letras
las arañas del pensamiento,
libertar los trazos
y hacer llorar la pluma
como único testigo.
Llegaste
como llega el verano sobre el tiempo
con las horas adelantadas
en todos los rincones del planeta
y de repente
me ví volviendo a la época
de las pecas en el rostro,
reabriendo gavetas
reencontrando juguetes
que había olvidado
en el fondo del armario.
Me hice de hierro
hasta que duró la magia
y descubrí de pronto
que estaba hecho apenas de nubes.
De esta vez siento
que no soy el dueño de la luz
mas sí la propia luz
blanda, frágil, verde, sin límites.
Si este viento no fuera de acero,
juro que daría golpes
contra la sombra de los árboles.
Quisiera tener ahora
tus manos sobre los ojos
sin ocultar nada, sin revelar nada,
tocar el fondo de tu cuerpo,
respirar por tus pulmones la lluvia
que rueda por tus cabellos
sueltos y escarpados,
desnudar tu pecho nuevo
con mis viejas manos.
Hoy tu voz se hizo más próxima
y dibujé con ella dos lágrimas azules,
recordé tus pies temblando
bien arriba de mis hombros
y tu cuerpo apareció
envuelto en mis manos
que dibujaron sin prisa
el camino del placer.
Cuánto daría
para humedecer con saliva
los orgasmos que hipnotizaron
las noches blancas de mis suenos.
Cuánto daría
por creer un poco en esa verdad,
y tener tus uñas
entrando en el corazón del pecho,
salvar los pecados
que ahora se pierden
entre la tarde que me dá espanto
y tu inocencia.
Mas no puedo adivinar una respuesta
ni apostar una sonrisa
mas allá de nuestras voces.
Ahora apenas puedo dejar
que las hojas caigan
antes que el suelo se gaste
y el polvo sea mi cobertor
y mi única linterna.
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