CUBA EM TON MAIOR (PORTUGUES)

Sou refém absoluto da casa de sal e rapadura

que um dia me emprestaram para plantar as sementes

que desde pequeno germinaram no meu jardim.

Fiz caso omisso às leis que inventavam os homens

de não sair dos limites do patio

e de não fazer das palavras, lança-pedras ao vento

com as que poderia derrubar campanario e mísseis.

Nesta terra onde roubaram minhas digitais
sinto feridas minhas costas e minhas estradas

quando os furacões a cercam todos os anos

que fazem ninho dentro de seus campos e cidades,

a arrasam como maquete

sempre que decide sair de festa.

Vivi submerso dentro de seus túneis,

capitais e campos desvestidos

onde também amanhecem os que não são donos de nada

a não ser da pele que lhes presentearam os anos,

aqueles que doam seus aplausos aos palcos

quando lhes queimam seus filhos

seus bastardos ou seus caminhos,

os que inventam suas manhãs sem-mais-nem-menos,

os que lhe acariciam a pele sob as bolhas

e as vezes a odeiem com todos os seus neurônios

e ao mesmo tempo a adorem com as fibras do coração.

Esta terra de santos e vírgens

está salva pelas marés e as ondas

que alagam as ruas bem distantes dos congresso

está salva por esse sol que lhe faz buracos

a desidrata nas manhãs de lua nova

permanece em suas fendas até o final do dia

com esse calor que derrete as cartilagens

e faz renascer os verões vividos.

De tanto ficar no outro lado da margem

enterrei os sulcos que desenham meus pés na areia

nos graves dias em que me arrependo

de ir em busca das encruzilhadas.

De um dia para outro, desisti de procurar no mar

a verdade que prometeram meus progenitores

quando me batizaram faz alguns anos

com rum e música, despido como um cálice

e inocente como o vestido de uma ninfa.

Mas agora nao há outro caminho a ser escolhido

que lhe presentear pétalas à terra dos meus avós

e chamar a atenção aos que a incomodam

com seus uniformes e seus discursos,

pois sinto-me mais próximo de suas árvores com janelas

que cresceram quando mergulhava no seu arquipélago,

me apresento aos tijolos que formaram minhas mãos

com as formalidades que sejam possível

para não morrer de rotinas nem de malabarismos

para não confundir a água morna com as borboletas.

Creio que nao há muito que fazer deste meu esconderijo

em que mato aos que amordaçam a ilha com trapos de medo

porem, eu sinto que estas palavras com rosto

possam ser a mão que lhe dou junto ao precipicio,

e estas letras que agora nascem dos meus dedos

possam ser a revolução de asas abertas

que meus olhos procuram dentro das veias.